Manchmal liest Ida Calypso den Tag mit den Füssen, eine Form von Barfussdenken. Sie geht. Sie spürt. Sie sammelt ein, was ihr so unter die Sohlen gerät. Gedanken zum Beispiel. Die kommen ungefragt. Wie Spatzen. Woher, weiss sie nicht. Zwischen Zehen und Zeit bleibt so einiges hängen: ein Ton, ein Farbsplitter, eine Träne, ein kleiner Stachel. Ein bisschen Wärme. Ein Stück Weg. Fuss-Noten. Sie trägt sie ein Stück mit sich herum. Und manchmal, wenn sie schon längst wieder Schuh

Gerade tritt ein Reh aus dem hohen Farn im wilden Teil meines Gartens, als hätte sich dort, zwischen Grün und spätsommerlichem Licht, ein Vorhang für seinen Auftritt geöffnet. Es hat mich längst bemerkt. Und doch ignoriert es mich mit jener Selbstverständlichkeit, die wilden Tieren eigen ist, solange man ihnen nicht zu nahe kommt. Als ich es freundlich begrüsse, hebt es für einen Augenblick den Kopf. Sein Blick streift mich – ruhig, beinahe beiläufig –, dann senkt es ihn wied